Petites mamans
Est-ce qu'on nait avec ça en nous? Est-ce que la maternité est innée? En les regardant, toutes les deux, je me le demande. La grande qui n'a jamais beaucoup joué à la poupée, s'y est mise avec sa soeur. Laquelle des deux encourage l'autre, laquelle montre à l'autre comment faire ? Et si j'avais râté quelquechose avec ma grande, elle qui est si torturée. Elle qui me donne aussi tant de joies... elle qui m'aime si fort. Trop peut-être. Il y a toujours eu une relation étrange entre nous. Lorsqu'on je l'ai vu dans le lit en plastique de la maternité, le lendemain de sa naissance, je me suis dit que ce bébé ne pouvait pas être le mien. Cette petite fille était si belle, si parfaite, si brune, si... Les années passent, et ce même sentiment déroutant me hante. Pourtant, c'est bien ma fille, ma chair, mon sang, mon fichu caractère, mon assurance aussi, mon aisance à inventer des histoires, le monde, la vie... Ma terrible peur de la mort aussi. Elle est bordélique, maladroite, elle ne sait pas chuchoter, elle ne sait pas se taire non plus. Cette enfant est la mienne, mon amour, ma tendresse, et je suis fiere d'être sa mère ! Je t'aime ma poulette !
Dans le prochain post, quis sera joyeux, si, je vous le promets. Je vous fais un petit topo rapide sur l'homme et sa mononucléose, ou comment survivre lorsque l'homme de la maison se transforme en vieux phoque échoué sur le canapé...
A bientôt mes petites cailles !